Über mich — Schwester Stephanie

Ich war 22 und mit Freunden in einem Berliner Club unterwegs. Dann, mitten in der Nacht, kippt meine Freundin plötzlich neben mir um. Einfach so. Kein Stolpern oder Warnzeichen - sie ist weg, bevor ich überhaupt begreife, was da eigentlich gerade passiert.

Für einen Moment steht die Zeit komplett still. Die Musik dröhnt zwar weiter, aber um uns herum erstarren die Menschen. Und alles, was ich sehe, sind verwirrte Gesichter, die sich gegenseitig hilflos anschauen, als würde irgendjemand anders bestimmt gleich wissen, was zu tun ist. Aber niemand bewegt sich, keiner wagt den ersten Schritt. Dieses Gefühl der Lähmung, dieser eine, endlos lange Atemzug der Untätigkeit — der sitzt mir bis heute in den Knochen.

Ich hatte keine Ahnung, was ich da eigentlich tat. Ich wusste nur: irgendjemand muss etwas tun, bevor es vielleicht zu spät ist. Also habe ich einfach angefangen. Mit ein paar anderen, die genauso wenig Ahnung hatten wie ich, haben wir ihr in dieser Nacht das Leben gerettet.

Am nächsten Morgen, die Bilder noch ganz frisch im Kopf, bin ich direkt zum Jobcenter gefahren. Denn diese Nacht hatte nicht nur ihr Leben verändert, sie hatte auch meins für immer geprägt. Ich hatte zum ersten Mal gespürt, wie es sich anfühlt, wirklich zu helfen, wenn es darauf ankommt. Und das wollte ich nie wieder dem Zufall überlassen.

Manche geraten sofort in blanke Panik. Andere werden ganz still, fast wie eingefroren. Und manchmal ist es ausgerechnet die Person, von der man es am wenigsten erwartet hätte, die als Erste anfängt.

Das hat mich gelehrt, dass Erste Hilfe viel weniger mit perfektem Wissen zu tun hat, als die meisten denken. Und viel mehr damit, in einem Moment kurzer, lähmender Verwirrung überhaupt handlungsfähig zu bleiben.

Viele Menschen wissen theoretisch mehr, als sie glauben. Sie trauen sich nur oft nicht, den entscheidenden ersten Schritt zu machen.

Die Pandemie war zermürbend. Sie hat mir irgendwann schonungslos gezeigt, wie sehr mich der anstrengende Pflegealltag im System ausgelaugt hatte. Die direkte Arbeit mit Menschen dagegen — nie. Also habe ich eine klare Konsequenz daraus gezogen.

Ich wollte eigene Kurse geben. Aber keine, aus denen Menschen nur mit einem abgestempelten Stück Papier wieder rausgehen. Ich wollte, dass sie danach wirklich das sichere Gefühl haben: Okay. Ich könnte etwas tun, wenn es darauf ankommt.

Das Zertifikat gibt's nur, wenn man die Übungen wirklich gemacht und nicht nur zugeschaut hat. Aber bis es dahin kommt, ist die Hemmschwelle längst weg. Wir reden erst über echte Situationen, Dinge, die tatsächlich passieren, Fälle aus dem Alltag, die hängen bleiben, weil man sich selbst dabei vorstellen kann.

Und irgendwann, meistens so nach der ersten Stunde, passiert etwas Interessantes. Die Leute werden wacher, neugieriger, fangen an zu lachen, manchmal über sich selbst, weil die Herzdruckmassage anstrengender ist, als man denkt. Und wenn am Ende alle lachend aus der Puppen-Übung kommen, statt verkrampft, dann weiß ich, dass es funktioniert hat.

Sie merken, dass das hier gerade mehr ist als ein lästiger Pflichttermin. Weil diese Situationen eben nicht immer nur anderen passieren.

Manchmal ist es der Kollege, der plötzlich blass wird. Manchmal der Vater beim Spaziergang. Manchmal ein Fremder im Bus. Und fast immer denkt man zuerst — das passiert doch jetzt nicht wirklich.